LA COLUMNA/007

MADUREZ

No hace mucho alcancé la nada despreciable --¿cómo iba a despreciarla si me es inevitable convivir con ella?-- edad de 53 años (que, según mi personal e interesado sofisma logarítmico, implica que dentro de un año celebraré mi centenario, ya que haré 54; teniendo en cuenta que nací en el 54, la diferencia me da 100 o 0; como el segundo caso es imposible, dado mi aspecto, prevalece el corolario del centenario). Para lastrar más la osteoporosis de mi ánimo leo que uno de mis referentes --no recuerdo ahora si Pernau, Barril, Monzó, Trallero o ninguno de ellos-- cumplió sesenta, llegando entre otros axiomas a la conclusión de que el problema a nuestra edad no es que las mujeres no nos miren, es que no nos ven. xxxxHasta aquí lo meridianamente claro; ahora viene lo peliagudo: los que nos movemos en el segmento de los más o menos cuarenta a los más o menos setenta, ¿en qué edad estamos?. Porque a cada lapso entre años se le puede encontrar una denominación cabal. Los niños en la infancia, los mozalbetes en la adolescencia --conjurada la peyorativa “edad del pavo”--, los jóvenes en la melódica juventud --cada vez más duradera a tenor de los procesos de emancipación--, los ancianos (no el malsonante “viejos”) en la vejez (biensonante) y los difuntos en los tránsitos poéticos de “paz”, “descanso”, “gloria”, “mejor vida” o el más prosaico de haber agotado los puntos del carné. ¿Y nosotros? Tras una minuciosa encuesta hecha a bote pronto (desechado el incalificable “carroza”) sólo aparece un término probable: la madurez. xxxxSe me disparan las alarmas y me inunda el desasosiego. ¿Nosotros maduros? No me gusta en ninguna de sus acepciones. Me siento como un producto a punto de caer –mal asunto--, listo para ser devorado –nefasto final--, condenado a la podredumbre --estúpido remate-- o con inminente vencimiento de la fecha de caducidad. Me niego, ¡ahora que estamos en plena eclosión de nuestras facultades!, a sufrir el trauma del “ni chicha ni limoná”. Sopeso la alternativa de “edad media” pero inmediatamente caigo en la cuenta de que conlleva instalar al niño en la prehistoria y al anciano en el maremágnum de naves y efectos especiales espilbergianos que conforman el futurismo (para escarnio de párkinson y artritis varias). ¿Edad cabal?, tampoco me gusta mezclar lo cabalístico y lo deslavazado. Y menos segunda juventud que, futbolísticamente, nos situaría en categoría inferior a la primera y en un inmerecido peldaño por encima de la tercera. En definitiva, todo medias tintas. xxxxVienen estas reflexiones a que un día, como colofón a mi desayuno de leche y madalenas, la lectura de la prensa me produjo una fuerte desazón. Leí, en pocas páginas, que tal país estaba maduro --¿a punto de caer?--, tal político estaba maduro --¿filete con tesitura de suela de zapato?--, tal legislatura entraba en la madurez --¿presagio de la podredumbre?-- y que tal o cual tratados o pactos estaban maduros --¿sólo iniciados ya viciados y a punto de caducar?--. xxxxSalí a la calle a desdesazonarme y me encontré un otoño maduro y gélido, árboles de hoja caduca maduros y desnudos, hojas caducas amontonadas y muertas esperando la pira funeraria del barrendero. Una mañana, en definitiva, de castañas y no de castañuelas. Busco, cual torero, una alternativa y una oportunidad para superar este complejo de chirimoya flambeada. ¡Ánimo, comentaristas! Os estaré maduramente agradecido.